Coronel Almondiga Prospero Batista

Molonia, tierra fértil y generosa, de praderas verdes y cañadones oscuros, de zebras multicolores y hienas serias. Molonia, donde los atardeceres duran más, y los anocheceres menos, donde la humedad te envuelve en una cómoda película refrescante a la luz de la fogata, y las chispas de los leños encendidos, se terminan confundiendo en la inmensidad del cielo nocturno.
En Molonia te duermes a la intemperie, y te despiertas allí mismo, bebes y sacias tu sed, comes y defecas, no se puede matar, robar o mentir, y quien lo hace, es mal visto por sus pares.
Molonia te atrapa, te hace quererla, te invita a ser un Molonio más y saber que se siente
Los Molonios, son gente menuda, morena y alegre, hablan en Molonio y no se les entiende nada, a no ser que sepas hablarlo.
Sus habitantes, comen lo que pescan, cosechan o compran, y también trabajan.
Corren carreras sobre avestruces, y gana el que llega primero, son formidables.
Yo quiero ser Molonio, pero no me dejan, me dicen que tienes que haber nacido allí para serlo, y además se niegan a reconocer a Dios como nuestro creador, sólo cuando beben demasiado de la bebida que les he llevado, miran hacia el cielo y parecen dudar.
En algunas cosas no son tan gentiles, se rehúsan a pagarme en oro las enseñanzas que intento inculcarles, religión, lengua española, comercio, todo lo que necesitan para convertirse en felices pobladores de este mundo globalizado.
Yo no me enojo, entiendo que trato con salvajes, pero si quieren servir a las grandes familias de nuestro país, deben aunque sea aceptar la disciplina que este menester requiere, no me gusta golpearlos, me duele más a mi que a ellos.
El mes que viene partiré hacia mi hogar, llevaré conmigo a los hombres más fuertes, o los que queden y no hayan muerto por una misteriosa y mortal epidemia, similar a la gripe que me afectó en el barco y los primeros días de mi estancia aquí.

Don Mamon, El adelantado. 16/4/1958 Nueva Chicago.